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是我一次次地教别人“怎么写”，却渐渐忘了自己最初“为什么写”。
我带着纸和笔去了村子里那所尚未完全废弃的语言所，它曾是塔语推广基地，如今只剩空椅、断屏和一间未被拆除的“沉默室”。
沉默室原本是用来为情绪不稳定的个体提供语言安抚的地方，但这里的“语言安抚”并不指系统语频调节，而是指“陪伴”。
我坐进那间屋子，四周贴满了字条，有的清晰、有的模糊，有的甚至只剩半个字母。它们大多数都不是完整语句，但却能组成一种奇妙的气氛，就像是你走进了别人的回忆片段中，每句话都在等着你去对它回应。
我拿出笔，在墙上一块尚空白的角落写下了：
“语言不是通道，而是入口。你以为你在把自己送出去，其实你是在打开自己。”
这句话写完，我忽然感到轻松得不可思议。
我没有被翻译、没有被记录、没有上传，没有人提示我“这句话共鸣率不足”或“逻辑不清晰”，更没有人将这句话纳入归档提取。我写下这句话的那一刻，它只属于我自己。
夜里下了一场不大的雨，空气潮湿而清新。
我坐在屋前，看雨滴打在旧木地板上，思维慢慢放空。
这时，有个孩子走了过来，手里拿着他那块语石板。他指了指板上的符印，又指了指我，然后张口，用近乎模糊不清的发音说出了一句话。
我听不懂。
但我知道他在说什么。
我伸出手指，在地上写了三个字：
“我知道。”
他看着我，一瞬间，像是某种连接终于搭建完成。
他笑了，转身跑进雨里。
我没有记录他的话，也没有将这段交流上传。
我什么也没留下，但我知道，这一晚，我重新拥有了我自己。
不是“塔语记录者”，不是“叙述节点”，不是“语言权缔造者”。
只是一个人。
在另一个人的表达面前，真诚地听了一次。
这就够了。
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